Je voulais vous parler de ce spécialiste qui samedi matin nous a réveillé en nous parlant de la grande imposture des biocarburants : nous sommes tous à nous livrer à une véritable fuite en avant hystérique, ruinant les écosystèmes, déversant OGM et pesticides, entraînant des snippers à tirer sur les derniers orang-outans qui viennent manger les feuilles tendres des palmiers à huile de ces nouvelles plantations... - tout ça pour remplir les réservoirs de nos voitures avec une bonne conscience toute neuve. Il s'escusait de lui-même d'être sinistre et effectivement il était sinistre, juste mais sinistre.

Je voulais encore vous parler de cette mode années 70 du Elle de lundi dernier avec photos floutées, chemisiers à froufrou, ceintures compliquées et grands pendentifs mais je m'aperçois que j'ai mis du rouge sur la blouse du peintre et que j'ai fait un tailleur pantalon noir trop années 80 (aujourd'hui, c'est plutot veste et pantalon dépareillés, chemise masculine à rayures, pantalon droit et blouse grise et pas rouge !)...

Bref, j'arrête tout et je vous livre juste ces mots de Pierre Michon (je crois que c'était lui, un poète contemporain en tout cas) que j'ai entendu la semaine dernière, il racontait comment vers la quarantaine, en lisant Absalon Absalon de Faulkner, alors qu'il vivait chez une certaine Françoise, où il passait "ses nuits à boire", il a eu la révélation de l'écriture : "Finalement, c'est pas difficile d'écrire, c'est comme une piste à prendre, on prend un truc, on fonce tout droit et on y va". Et ça a donné Les vies minuscules. Ces mots là, je les ai bien aimés.

A la semaine prochaine : là promis, j'éteins la radio et j'arrête les vide-greniers où je perds tous mes week-ends de septembre !